Poema a la clase media

Clase media,
medio rica,
medio culta,
entre lo que cree ser y lo que es,
media una distancia medio grande.
Desde el medio mira medio mal
a los negritos,
a los ricos,
a los sabios,
a los locos,
a los pobres.
Si escucha a un Hitler
medio le gusta,
y si habla un Che
medio también.
En el medio de la nada
medio duda,
como todo le atrae (a medias)
analiza hasta la mitad
todos los hechos
y (medio confundida) sale a la calle con media cacerola
entonces medio llega a importar
a los que mandan (medio en las sombras)
a veces, solo a veces, se da cuenta (medio tarde)
que la usaron de peón
en un ajedrez que no comprende
y que nunca la convierte en Reina.
Así, medio rabiosa,
se lamenta (a medias)
de ser el medio del que comen otros
a quienes no alcanza a entender ni medio.

Mario Benedetti

Revelaciones rotas…

Desencontrándome largo tiempo con mis verdades, hallo de repente algunas cosas que decir…

Hace tiempo descubrí algo, me redescubrí buscando un eje ¿Existe?
Todo el mundo necesita un bastón, todos somos imbéciles de alguna manera.
En un instante eterno los códigos que me traducen quedaron sin sentido.
Tal vez no exista un eje, por lo menos el mío, en esta larga espera o búsqueda…
Las palabras son vacías cuando uno quiere transpolar cosas que se sienten, que solamente se sienten.

Cuando volví a ver, la nostalgia de lo desconocido me secó el presente, y tuve que saltar con la última lágrima al profundo río para revivir, para refrescarme de mí… Pero a veces, casi como esta vez, es peligroso que lo haga. Seguido necesito ahogarme para sentir el aire.

A veces con toda razón, pero en general sin sentido las palabras salen de mis manos gritándome, liberándome con una reprenda.
Allanándome el camino se adelantan mis centinelas, aunque saben a cerca de mi irrelevancia en la magna representación de tantas realidades, ocultas y no tanto…

¿Quedaré afuera? ¿Pasaré? ¿Existirá? El paraíso es un invento de y para los mediocres… Y yo no quiero ser ninguno de los dos: Ni un invento, ni una mediocre.

Analuz

Carta a mi Quijote desarmado:

Inevitablemente giramos 10 veces alrededor del Sol y sigo extrañándote como si sólo hiciera un tiempo que no nos vemos…
¿Tengo que creerle a mi superstición de que aparecés cuando te necesito, o pensar que te cruzo casualmente en algún razonamiento?
Cumplí 22, abuelo. Y cada vez veo más lejos a ese viejo loco de 6 décadas que un día se durmió y no avisó que no se iba a despertar.
No sé qué es, ¿Qué me querés decir cuando te aparecés de repente en mis noches de sonambulismo?
A los 12 nunca entendí que no iba a tener más esa risa tuya de dibujo animado, tu mirada desorbitada de Don Quijote y tus ganas constantes de ser un chico más, o de ser más chico…
Diez años después, hoy, me encuentro llorando tu vacío lleno de recuerdos inconclusos.

Analuz.