Sucede que muchas veces aprendo acerca de lo esencial cuando tu ausencia, y todo lo que ella suspende, te añora.
Tu cuerpo en la oscuridad y el perfil de luz dibujado en la pared, fugaz milagro de quietud después de que todo se nos arremolina…
El aire que te toca y el que no te hace falta, el que acaricia mi espalda junto a tus manos apresurada, adormecida, o casi imperceptiblemente…
Tus latidos en los míos, el motor de cada vibración mutua…
Tu voz, tus preguntas, tus respuestas, tu risa detenida en mis oídos, todos los sonidos…
Tu sueño, tu desvelo… tus ojos en los míos cuando despierto, tus ojos en mis sueños cuando duermo ovillada en los tuyos…
Tus paisajes, tus formas, tus colores, tus texturas… Todo lo que te compone y lo que te desarma, lo que te dispone, lo que te gusta o no… lo que me asombra, lo que adivino, lo que sé, lo que no sé… tus manifiestos y tus misterios…
Todo, todo eso y más me vuelve extraña cuando se confina en mis palabras.
Mi interior resbala con cada impulso, con cada respiro entre las oscilaciones brillantes de tus silencios azabaches. Tus contornos son imperceptibles en el aire; y así ando, a ciegas, adivinando exhalaciones desveladas. Intento pausas en un acelerado torbellino de excesos, naturalmente imposibles, artificialmente impensables. No me alcanza con inventarte durante el día, de noche tengo que intentar dormirme con tus destellos arrullando mi sonrisa semi escondida en un rincón inútil.
… Todo se tiene cuando se pierde, y todo se pierde cuando se tiene…
La ambigüedad nos conforma y nos desarma…
Eso es la vida por ahora,
una red de caminos con más o menos matices pintorescos;
un ovillo desconcertado con dudas acerca de cómo debemos, hubiéramos debido o deberíamos conformar cada trama de lo que somos;
una sonrisa, una lágrima, un grito que mueve cada partícula de los días que nos existen.
Mala memoria, o mal hábito,
no acordarme de la última vez que lloré de alegría,
ni de cómo es cerrar los ojos y ver,
ni de dónde buscar los silencios llenos de música,
ni de cuándo dejé de peinarme con el viento.
Víctima de soledad víctima de un mal extraño mi corazón se ha partido en dos. ¿Quién te ha visto y quién te ve? Quién te ama te hace daño mi corazón se ha partido en dos. Veo esa sangre en la pared, iluminó mi ser algo va a caer. Veo tu sombra y ya no sé ya no sé qué hacer algo va a caer. Víctima de libertad víctima de un sol extraño ¡Oh! Mi corazón se ha partido en dos. Cuando todos van a ver cuando va a nacer todo va a caer Tengo que salir y volver desaparecer y alguien va a caer víctima de libertad víctima de soledad víctima de soledad víctima de soledad.
Se trataba de un muchacho corriente: en los pantalones se le formaban rodilleras, leía historietas, hacía ruido cuando comía, se metía los dedos a la naríz, roncaba en la siesta, se llamaba Armando Corriente en todo menos en una cosa: tenía Otro Yo.
El Otro Yo usaba cierta poesía en la mirada, se enamoraba de las actrices, mentía cautelosamente , se emocionaba en los atardeceres. Al muchacho le preocupaba mucho su Otro Yo y le hacía sentirse imcómodo frente a sus amigos. Por otra parte el Otro Yo era melancólico, y debido a ello, Armando no podía ser tan vulgar como era su deseo.
Una tarde Armando llegó cansado del trabajo, se quitó los zapatos, movió lentamente los dedos de los pies y encendió la radio. En la radio estaba Mozart, pero el muchacho se durmió. Cuando despertó el Otro Yo lloraba con desconsuelo. En el primer momento, el muchacho no supo que hacer, pero después se rehizo e insultó concienzudamente al Otro Yo. Este no dijo nada, pero a la mañama siguiente se habia suicidado.
Al principio la muerte del Otro Yo fue un rudo golpe para el pobre Armando, pero enseguida pensó que ahora sí podría ser enteramente vulgar. Ese pensamiento lo reconfortó.
Sólo llevaba cinco días de luto, cuando salió a la calle con el propósito de lucir su nueva y completa vulgaridad. Desde lejos vio que se acercaban sus amigos. Eso le lleno de felicidad e inmediatamente estalló en risotadas.
Sin embargo, cuando pasaron junto a él, ellos no notaron su presencia. Para peor de males, el muchacho alcanzó a escuchar que comentaban: «Pobre Armando. Y pensar que parecía tan fuerte y saludable».
El muchacho no tuvo más remedio que dejar de reír y, al mismo tiempo, sintió a la altura del esternón un ahogo que se parecía bastante a la nostalgia. Pero no pudo sentir auténtica melancolía, porque toda la melancolía se la había llevado el Otro Yo.
Densas, reaparecen algunas miradas que asoman hacia el fondo del abismo… En él una nueva luz ajena, tenue, vacilante tiembla.Quienes observan componen un ecléctico paisaje, formado de multitudes heterogéneamente sutiles y grotescas a la vez. Restos de todo, partes de nada, se reencuentran y combaten con poderes e impotencias de ultratumba. ¿Quién pudiera encontrarles sentido?
Desde la copa de un árbol, una anciana casi muerta contempla la escena; ha perdido el habla, pero con ojos ciegos mira… “Después de todo, (piensa), ¿Cuán lejos quedan sus pasos de los míos?
Un silencio revelador se impone en la cumbre, y al instante un grito límpido y agudo desnuda el misterio sobrante.
El molotov es un lujo en el aire de la noche. Una parábola graciosa y arabescos de humo, y luego el estallido… El fulgor multicolor del fuego, la danza emocionante de las llamas. Un espectáculo audiovisual, en suma, que el pueblo dedica a sus opresores.
Una bala policial, en cambio, sólo es estampido y una recta invisible y sin gracia. Mortalmente aburrida. Aburridamente mortal.
Pero últimamente sucede esto: “La tecnología está matando al arte”.
Carlos Agustín Possentini
Mi abuelo participó del llamado "viborazo" o segundo "cordobazo", en 1971. Éste fue una huelga con protesta social masiva ocurrida en marzo de 1971 en Córdoba (Argentina), opuesta al gobernador militar de la provincia perteneciente a la dictadura militar en el poder conocida como "Revolución Argentina".
En marzo de 1971 el gobierno militar del general Levingston designó como nuevo interventor de la provincia de Córdoba al dirigente conservador Camilo Uriburu. La CGT declaró una huelga activa contra la intervención. Uriburu declaró entonces públicamente que “confundida entre la múltiple masa de valores morales que es Córdoba por definición, se anida una venenosa serpiente cuya cabeza pido a Dios me depare el honor histórico de cortar de un solo tajo”. La CGT respondió convocando a un nuevo paro general para el 12 de marzo, que se transformó en una insurrección general que tomó el control de unas 500 manzanas de la ciudad de Córdoba. Hubo manifestaciones, barricadas, fogatas, incendios, saqueos y enfrentamientos entre trabajadores y estudiantes con fuerzas represivas de la Policía Provincial y de la Policía Federal. Por la noche, Uriburu felicitó a los efectivos de la Policía Federal por su eficiencia en la tarea de "desalojar a la víbora del barrio Clínicas", clásica área de residencia estudiantil y uno de los epicentros de las luchas del período. La gravedad de los hechos produjo la renuncia del interventor Uriburu al día siguiente. Ese día el tradicional diario local, La Voz del Interior, publicó una caricatura que mostraba una víbora comiéndose al interventor Uriburu.
En general puedo decir que tengo fe en que todavía se puede hacer algo para aunque sea salvar nuestra dignidad en el día a día, pero a veces hace falta un poco mirar atrás, remontarse al pasado para ver dónde van quedando las cosas que nos hacen humanos.
Hoy tal vez la lucha por un mundo mejor en nuestra cotidianeidad no sea necesaria con palos y piedras contra una opresión enorme y para muchos invisible, pero no por eso deja de ser necesaria. No sé donde oí una vez esto, pero creo que es necesario recordarlo: "El único justificativo para mirar a alguien desde arriba es que estemos por levantarlo".
Muchas veces quedo suspendida en una gota, retengo el movimiento de tus párpados madurando pétalos, y redimensiono lo inmensurable.
Frente a frente el aire que exhalan tus bocas me traen tormentas, o tormentos…
Buscando respuestas en el Sol a veces termino inventándole una forma, la mía, a esos rayos que conforme pasan las estaciones nos acarician o nos anestesian.
Frente al inconsciente mi conciencia juega a vendarse los ojos.
Como en una travesura impensada vivo enterrando objetos, partes de mis maquinarias de alegría, esperando que la tierra dé frutos.
Donde el hambre asfixia el alma y sus consecuencias se propagan como pestes, no es extraño que aparezcan ¿pacíficos?, ¿imparciales? espejismos azules provenientes del mundo de más arriba, revoleando paquetes con “soluciones” temporáneas envueltas en cómodos materiales que caen en el barro eterno del mundo bajo, de lo que también somos, aunque muchas veces parece que ser nos queda lejos. No es sólo la plasticidad de esa solidaridad evasiva, intocable, higiénicamente neutral la que me retuerce adentro, sino las manos… Millones de manos gritando… Llorando, corriendo… ¿A qué escapan los ojos de los jinetes salvadores de un día?
Llegué a esa conclusión mirando cómo caminaba un nene: A zancadas… Tres pasos de lo que podría haber sido una prisa de momento, ajena, me hicieron dar cuenta de que los míos son cada vez más cortos. La vida es una madeja con un largo determinado que podemos ir tejiendo a diferentes ritmos. Me parece haber leído un cuento a cerca de esta metáfora, pero con ésta imagen realmente me di cuenta con la cobardía, la timidez o avaricia con que a veces tiro del ovillo para ver qué sigue, que colores, qué texturas, que nudos me esperan. Es como la sensación de una curva cerrada en una noche muy oscura: Uno sabe que el camino sigue, pero no qué hay del otro lado de los misterios… Lenta, a veces indecisa, a veces impulsivamente vuelvo a mis buenas costumbres perdidas: Revisar/me, preguntar/me, enojar/me, reconciliar/me, querer/me… Y a veces miro de lejos la trama de vida incuestionable, amortizada con el tiempo, y me reprendo un poco, y me aprendo un poco… Y me río, un poco.
Hoy se repite el ocaso de la suave brisa que nos mecía tranquilamente. Luchando contra mis tempestades intento encontrarte un refugio en nuestra híbrida frontera, pero seguís por tu cuenta, ni siquiera ahogándote de ganas. ¿Qué pasa que no te oigo ya en el eco del paisaje que elegimos? Soy valiente ante tus desconciertos infundados y tus amenazas de probarme, pero me asustan. Arrollo tu paz a veces. ¿La desasosiego?
A veces me siento estúpida cantándole a mis dimensiones desconocidas. A veces me encuentro, imbécil, manoteando, desgarrando ideas con sangrantes palabras, para luego coser sin anestesia heridas que gritan la inevitable vulnerabilidad de mis escondites al descubierto.
Arthur Schopenhauer dijo una vez: "Las religiones, como las luciérnagas, necesitan de oscuridad para brillar." Hay tantos ejemplos en la historia…
Qué fácil que es acordarse del barbudo cuando las pasamos feas... Si creés que existe uno, como Papá Noel.
No puedo aceptar ningún combo religioso así como me los venden, mas bien rescato algunos valores o lo que fuere referidos al ser humano de varios lados... Y por ahora poco me importa y no creo en la vida eterna, pienso que me aburriría muuucho… Tal vez porque no alcanzo a dimensionar ni a asumir, justamente por mi carácter finito, tanta cosa… El mismo filósofo decía: “Desear la inmortalidad es desear la perpetuación de un gran error.”
“Agnóstica”, “atea”, la verdad poco me importa la etiqueta... Hay que encontrarse con el que está al lado, con el ser humano posible.
El ser humano no es un hecho, es algo que se construye (o destruye) paso a paso. Hay que “ser” más humano, activamente… ¿Sino de qué nos sirve la religión? Y no sólo la religión, sino también la filosofía, la economía, la política, nuestro trabajo, nuestro estudio, nuestra vida en general…
Creo que esto es importante pensarlo y practicarlo día a día, en lo posible, para evitar que “para millones y millones de seres humanos el infierno (siga siendo) la Tierra”…
Palabra polémica y llena de censuras, por lo menos en cuanto a mi uso cotidiano, o demasiado cotidiano para referirme al desorden o al bochinche, que ha hecho que muchos me digan: “Shhhh!!! Cómo vas a decir así?!”… Implícitamente, (al margen de que después me enteré de que se usaba para denominar a los prostíbulos), nunca me pareció una “mala” palabra. Y digo “mala” porque no hay “malas palabras” sino palabras mal usadas. Ahora, ¿De dónde viene? Acá va un intento de explicación, después de una vaga incursión por la red, con alguna que otra edición de parte de la que presenta este post. En Latinoamérica, la palabra palenque o quilombo (del kimbundu: kilombo) se usaba para denominar los lugares o concentraciones políticamente organizadas por negros esclavos “cimarrones" en lugares con fuente de agua y cuevas, con alcaldes que ejercían su autoridad al interior. En 1502 los españoles trajeron los primeros esclavos negros de África a América para reemplazar la mano de obra indígena, que iba disminuyendo ostensiblemente en sus colonias. Vivían en las haciendas, en barracas o barracones; en las ciudades, estas barracas estaban ubicadas en un rincón de los huertos o solares, y propendían al hacinamiento y las enfermedades. A fines del siglo XVII y principios del XVIII, se formaron unas rancherías en los alrededores de la ciudad de Lima hechas por esclavos que, en busca de su libertad, habían preferido huir y rebelarse contra el opresor sistema. Éstas en lo posible, se ubicaban en las zonas menos transitadas, con bosques para ocultarse de los perseguidores. Alrededor de 1710, evolucionaron hasta convertirse en quilombos. Estos, entonces, eran asentamientos rurales de negros “cimarrones”, rebeldes. Un palenque tenía una fuente de agua, un pedazo de tierra para cultivo, un almacén subterráneo y una pequeña cantidad indispensable de lampas y hachas. Tenían cierta autarquía, aunque mantenían relaciones económicas más o menos normales con las ciudades y haciendas vecinas. En sus áreas de cultivo, sembraban maíz y zapallo, se abastecían de carne cazando venados y pájaros y obtenían algún que otro dinero vendiendo sombreros y canastas. Se mantenía una vida comunitaria, caracterizada por la igualdad entre todos los integrantes, tanto para el trabajo como para el reparto del alimento y el comportamiento social y moral. Para su defensa, en algunos palenques se habían construido fuertes; estaban hechos de palizadas, en el punto más alto de su temporal albergue. Tenían como únicas armas espadas, cuchillos y otras armas blancas; nunca poseyeron armas de fuego y en otros casos completaban su defensa acopiando piedras. Hacían ejercicios de corte militar, utilizando la táctica de las guerrillas.En su búsqueda de libertad, se habían unido negros de diversas etnias, incluso algunas que en África mantenían rivalidades muy marcadas, como es el caso de los congos, minas y terranovos. Si éstos eran (y son, porque siguen existiendo) los verdaderos quilombos, le debemos una disculpa a la palabra, y nos debemos una reflexión sobre qué nuevo nombre ponerle a la idea que nos formamos de ella.
Clase media, medio rica, medio culta, entre lo que cree ser y lo que es, media una distancia medio grande. Desde el medio mira medio mal a los negritos, a los ricos, a los sabios, a los locos, a los pobres. Si escucha a un Hitler medio le gusta, y si habla un Che medio también. En el medio de la nada medio duda, como todo le atrae (a medias) analiza hasta la mitad todos los hechos y (medio confundida) sale a la calle con media cacerola entonces medio llega a importar a los que mandan (medio en las sombras) a veces, solo a veces, se da cuenta (medio tarde) que la usaron de peón en un ajedrez que no comprende y que nunca la convierte en Reina. Así, medio rabiosa, se lamenta (a medias) de ser el medio del que comen otros a quienes no alcanza a entender ni medio.
Desencontrándome largo tiempo con mis verdades, hallo de repente algunas cosas que decir…
Hace tiempo descubrí algo, me redescubrí buscando un eje ¿Existe? Todo el mundo necesita un bastón, todos somos imbéciles de alguna manera. En un instante eterno los códigos que me traducen quedaron sin sentido. Tal vez no exista un eje, por lo menos el mío, en esta larga espera o búsqueda… Las palabras son vacías cuando uno quiere transpolar cosas que se sienten, que solamente se sienten.
Cuando volví a ver, la nostalgia de lo desconocido me secó el presente, y tuve que saltar con la última lágrima al profundo río para revivir, para refrescarme de mí… Pero a veces, casi como esta vez, es peligroso que lo haga. Seguido necesito ahogarme para sentir el aire.
A veces con toda razón, pero en general sin sentido las palabras salen de mis manos gritándome, liberándome con una reprenda. Allanándome el camino se adelantan mis centinelas, aunque saben a cerca de mi irrelevancia en la magna representación de tantas realidades, ocultas y no tanto…
¿Quedaré afuera? ¿Pasaré? ¿Existirá? El paraíso es un invento de y para los mediocres… Y yo no quiero ser ninguno de los dos: Ni un invento, ni una mediocre.
